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Klatschmohn.

Deine Blüten stehen rot,
Im Ährenfeld, am Raine;
Ahnst du, dass morgen der Tod
Holt das Feinstliebchen meine ?
Ahnst du, daß deine Pracht
Schon bemessen -
Sei nicht vermessen
Zu glauben,
Daß der Sommer
Ewig ist ...

Heinz-Bruno Krieger