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Korndreschen.

Auf der Maschine in Staub gehüllt,
Stehe ich unter der Scheuer, -
Garbe auf Garbe die Trommel füllt,
Des stählernen Ungeheuer.

Weithin brummt das Erntelied,
Über des Dorfes Gassen. -
Buben und Mädchen summen mit,
Hände greifen und fassen.

Das Korn es rinnt, der Segen steigt,
Hoch füllt das Stroh die Banse.
Der Sommer sich zu Ende neigt,
Im goldenen Erntekranze ! -

Heinz-Bruno Krieger