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Ein Steinschaber.

Im Felde, draußen am Rand',
Die Stätte, wo ich ihn fand.
Geschliffen von Sand und Wind,
Die Menschen vergessen sind.

Kalt liegt er in meiner Hand,
Ein Bote aus fernem Land.
Fein zugehauen, ein Stein -
Wie alt mag er wohl sein ?

Jahrtausende gingen dahin
Was sind wir, was der Gewinn ?
Auch sie kannten Glauben, Hoffen,
Und doch, es liegt alles offen ...

Heinz-Bruno Krieger 03.10.1976